UNA POVERA POESIA AMERICANA

Tra le stoviglie e il vino
un posacenere scosso.
Una sedia prona,
il motore del frigorifero.

C'è un divano affossato
e la tv via cavo;
c'è la moquette
e un piccolo portagioie.

La tenda è mossa
dal panorama nudo
e nell'assenza
un vento muto
viene a dirmi
che questa
è povera poesia.

DENTRO I FILARI DI NOVEMBRE

Dentro i filari di novembre
accadi
Uva che saluta il mandarino
Spasso di passi, dal the per zattera
di foglioline, al cucchiaino.
Da questa ennesima
fame che inverno trascura
i tuoi capelli metto a prua
la tua salina rètina provo
a sillabare. Perché al mio mistero
t’apparenti, al dorso dei brividi.

Al mare.