E trovi una vecchia,
anche se è primavera bianca,
tinta di ligustro e cinquefoglie.
Si è raffreddata già
la densità della cioccolata,
come il cadavere dell'ultimo letto.
Sai, c'è un dolore violacciocca,
lo stesso colore dei tuoi tappeti;
temo non potrà mai più essere pervinca.
E oramai la tua espirazione
è la mia inspirazione.
Nessun commento:
Posta un commento